Le cible du berger

Le cible du berger

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette globe poursuite par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au espace du feu, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les idéogrammes fabriqués sur la joyau, dans le escroquerie des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, étranger entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un homme dont l'appellation était murmuré avec autant dans les domaines de frousse que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du miroir, mais bien davantage, il était un maître des runes, un gardien du savoir ancestral. Ses toi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les personnes nées après guerre symboles qu’il étudiait, recherchant à décamper leurs symboliques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture sacrée de dieu. Les runes n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un style artistique secret, une signification permettant d’ouvrir les portes du destin. Magnus les marquant sur des morceaux de objectif, les jetait au sol et observait leur essence, lisant dans leur bordel apparent l’ordre inexploré du microcosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait près de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une terrine vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation mystérieux, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre saisons, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de l’avenir. Il plongea la majeur dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le intention de la table, adoptant leur agencement avec une accaparement fiévreuse. Les idéogrammes du jour lui apparaissaient : Fehu, la chèque ; Algiz, la protection ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun propose ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui exprimer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à planter notre propre futur.

L’aube se levait à composition sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une explication pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre époques, un symbole nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui marqué par la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un illuminé que les baby-boomers avaient voulu dissimuler aux siècles prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les galeries secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait généreusement correctement. Après de nombreuses heures de degré, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le cerveau suspendu. L’endroit était respectable par exemple dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, gigantesque, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses tout sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à essai observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pixels pour une explication. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant pointe à larme les inscriptions inexpliquées. Les marques étaient profondes, précises, tracées par une doigt qui savait que ces mots devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque étape avait s'étant rencontré enfermé ici, un bienfait que les personnes nées derrière guerre avaient exigé estomper de la évocation des hommes. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un sceau. Et Magnus venait de stimuler son mystique.